El olvido como muerte

El olvido no es silencio. Es la muerte que no avisa, la que te borra de a poco mientras seguís respirando. "No hay otra muerte", soltó Gabriel Rolón en una de esas frases que se clavan como agujas, y uno piensa: ¿qué queda de nosotros cuando nadie recuerda nuestro nombre? Rolón, ese tipo que desmenuza el alma como si fuera un reloj suizo, no habla de tumbas ni de lápidas. Habla de algo peor: la desconexión. Esa grieta que se abre cuando el pasado se vuelve borroso, cuando los que amamos se convierten en sombras difusas, cuando hasta lo que nos define empieza a desvanecerse. (¿O acaso no es eso lo que más nos aterra? Perder la batalla contra el tiempo sin que nadie lo note). Su trabajo, ese que estudian en universidades y analizan en congresos, no es solo psicología. Es un mapa de lo que nos hace humanos —y de lo que nos puede destruir. ¿Cómo se pelea contra eso? La memoria, dice, es la única trinchera. Pero no esa memoria pulida de fotos enmarcadas y anécdotas repetidas hasta el hartazgo. La memoria viva, la que duele, la que te recuerda que exististe. Rolón lo sabe: trascender no es ser recordado por todos, sino por alguien. Aunque sea uno solo. Aunque sea en silencio.

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