Chat Campana — Charlá con bonaerenses

Los campanenses, como nos gusta llamarnos, tenemos una identidad bien marcada, forjada entre el acero de los astilleros y la inmensidad del Paraná de las Palmas. No es casualidad que esta ciudad, que nació a fines del siglo XIX con la llegada del ferrocarril, se haya llenado de italianos y españoles. De ellos heredamos no solo un acento particular, sino también un amor por la buena mesa. ¿Te imaginás el aroma del asado de tira inundando la costanera en noviembre, durante la Fiesta Provincial? Un espectáculo que te cala hondo. El Club Atlético Campana, fundado en 1922, es otro de los símbolos de esta gente que labura con las manos y que sabe disfrutar de la vida.

Campana no es solo industria pesada y fábricas; es un orgullo, la certeza de haber construido un polo naval y metalúrgico fundamental en toda la provincia. Acá hablamos claro, con ese acento rioplatense que te delata a kilómetros, y usamos palabras como "pila" para referirme a cualquier cosa abundante (un legado del lunfardo industrial, ¿sabés?). Un asado de tira bien hecho, con morrones asados y pan casero recién salido del horno... ¡uff!, eso es casi un rito, una excusa para juntarse y charlar un rato. Y qué decir del Astillero Río Santiago, casi olvidado por muchos, pero que sigue construyendo barcos en Argentina. Un orgullo, una forma de decir “aquí seguimos”. (Siempre me da una punzada de esperanza verlos trabajar, pensando en todo lo que han resistido).

Y después está este chat, una especie de plaza virtual donde nos encontramos campanenses de acá y del mundo. Se anima sobre todo los fines de semana, durante los partidos del club o cuando se acerca la Fiesta del Asado. Es curioso, ¿no? Que las charlas más profundas surjan en medio de un vaivén de mensajes. Acá no se andamos con vueltas: hablamos del trabajo en los astilleros, intercambiamos recetas de la abuela, nos organizamos para juntarnos en la costanera… Todo para mantener viva esa identidad que el río, a pesar de todo, no pudo arrancar. A veces, me pregunto si el olor a grasa de máquina es el perfume de nuestra infancia.